Chicos B

Ya sé lo que dije el otro día. Lo de no ser un culocagao y jugársela y echarle un par y todo ese rollo. Y de verdad que no tenéis que echarme la charla porque no hay nada más fácil que convencer al que ya está convencido. El problema es que para ponerme a la tarea me falta un pequeño detalle, nada, una tontada sin importancia: alguien con quien jugármela.  La parte contratante de la primera parte, que dirían los hermanos Marx.

Y es que hace que no hay candidatos en el horizonte desde... puf, ni me acuerdo. Hace la tira que me crucé con el último maromo que habría merecido un mínimo esfuerzo romanticón y tristemente resultó que el chaval tenía los mismos gustos que yo, es decir, que su hombre ideal para vivir una pasión desenfrenada también era George Clooney. Un aplauso para mí y mi intuición femenina, ya lo sé.

Eso fue aproximadamente en el Pleistoceno superior y desde entonces no me ha vuelto a interesar nadie. Hasta hace no mucho esto no me preocupaba demasiado porque, por una simple cuestión de probabilidad, era lo lógico. En mi día a día no me cruzaba con casi ningún chico y los poquísimos XY que había en mi vida eran básicamente familiares míos en primer grado, jefes odiosos que habían hecho la mili con Matusalén o chavalillos a los que yo les doblaba la edad. La única opción para ligar esos días habría sido cambiarme de acera y teniendo en cuenta que me gustan más los chicos que comer con los dedos no era una opción viable. Qué le vamos a hacer.

Total, que el problema en aquel entonces era evidente (falta de material), pero el de ahora no está tan claro. La Supermovida y mi nueva clase de alemán han traído a mi vida mogollón de chicos y aún así la triste realidad es que no me interesa ninguno. Vale que algunos son señores casados, otros están más cerca de la edad de los Speedysobris que de la mía y a unos pocos les falta un hervor, a pesar de haber soplado ya unas cuantas velas en su última tarta de cumpleaños. Pero aún quitándolos a todos ellos queda mogollón de peña para elegir. ¿Y no me interesa nadie? ¿NADIE? Raro, raro, raro... que diría Papuchi.

No sé. Igual se me ha soltado algún cable en el cerebro, o se me ha desajustado la conexión neuronal encargada de los filtros romanticones y se ha quedado en modo avión. Ni idea de lo que pasa, pero lo que está claro es que alguna solución habrá que buscarle a esto, ¿no? Más que nada porque, si no me matan antes los estreses de la Supermovida de una lesión cardiovascular, esta falta de emoción cardiaca va a acabar conmigo a base de aburrimiento. ¿Y puede haber una muerte más triste que esa?

Total, que este es el plan: trabajar en modo "a prueba de fallos", igual que hace Windows cuando algo no termina de funcionar correctamente. El sistema cambia de color, limita ciertas funciones y tira pa'lante como puede hasta que le arreglen lo que está escacharrado. Yo no tengo pensado ningún cambio de color, pero voy a hacer algo parecido: prestar atención a los chicos B. A esos que no son malos niños, pero que a ti (o a mi) ni fu ni fá. Los que no te acuerdas como se apellidan. Los que no sabrías decir hace cuantos días que no les ves. Los que se cortan el pelo y te lo tienen que chivar ellos porque tú no te das ni cuenta. Esos.

Voy a fijarme más en los chicos B no sea que el filtro romanticón escacharrado me esté jugando una mala pasada y se me estén colando maromos A sin enterarme. Ojalá sea eso y no que los de su especie han desaparecido de la faz de la tierra porque si no, qué vida más triste, ¿no?