Sacrificarse en el altar de la dignidad

Por mucho que Eloncio la haya roto y esté hecha un cuadro, la única red social en la que paso algo de tiempo es Twitter. Tik Tok no he sido capaz ni de intentarlo y con Insta estoy haciendo algo de esfuerzo porque intuyo potencial, pero, colegas, qué agobio. No termino de entender la movida de reels y stories y me resulta imposible leer sólo lo que me interesa. No hay forma humana de escapar del algoritmo tirano y, la verdad, me agota, porque además es un exagerado. Se me ocurrió ver hasta el final un vídeo de cocina y en qué hora, hijos míos. Lleva MESES bombardeándome con recetas de pasta con tal cansinez que ahora es oler un gnoqui de refilón y sentir una arcada. En serio, un horror.

Aún así lo prefiero a la nueva moda. No sé qué le habrá parecido escuchar a mi móvil, pero los ataques masivos actuales son con contenido de temas amorosos. Insta me dispara a discreción peña quejándose de lo mal que le van las relaciones románticas, quedadas de solteros, publi de nuevas app de ligue y muchos, muchísimos, gurús de citas. En serio, Mark, por piedad, por misericordia, por compasión... ¡¡DÉJAME EN PAZ!! ¿Cuántos vídeos de pandas tengo que ver completos para que cambies el rollo? Estoy al límite de mis fuerzas.

Aún así, entre tanta morralla siempre se encuentra algo de material para el blog y sacamos algo positivo. Por ejemplo, vi que uno de estos profes de ligoteo hablaba sobre tomar la iniciativa en el cortejo, diferenciándolo de arrastrase o ser un pesado y me recordó a esto.

 

En ese clasicazo que es ya Diez razones para odiarte, al prota de la peli (todo un malote) no le duelen prendas al marcarse esta actuación graciosa, tierna y romántica para pedir perdón a la prota. La guapísima cara del actor, ayuda, claro, pero aquí la clave es la originalidad y el salero. Y por eso no parece en absoluto que se haya sacrificado en el altar de la dignidad (como le dice el pazguatillo en el vídeo de abajo)

 

Y me hizo pensar, Porque, para mi desgracia, en las relaciones yo soy la reina del orgullo mal entendido. Cuando alguien me gusta mucho, acercarme antes de que se me acerque, escribir primero, prestarle atención, mostrar interés me parece un DRAMA. Me hace sentir vulnerable y ridícula y me paraliza. De forma objetiva lo considero lo acertado y en los demás lo veo un comportamiento perfecto, pero cuando estoy yo metida en el bullullu... bloqueo al canto. 

Y ahí aún existe la excusa de la intensidad, que agranda el pánico al dolor del rechazo. Pero me ocurre parecido en los nuevos coqueteos, en los que no tengo claro todavía ni mi propio interés. Y entonces dar pasos, hacer esfuerzos por alguien que aún no ha demostrado merecerlos me cuesta un mundo. Ahí no ya por orgullo, sino por pereza. No hay incentivo, no hay emoción y pienso... ¿a santo de qué voy yo a hacer nada por este advenedizo?

Y me parece oír el rechinar de dientes de los gurús del ligoteo al otro lado de la pantalla del algoritmo.

Agotada

Solía pensar que mi vida era como una cinta de correr, en la que andaba, andaba y andaba sin llegar nunca a ningún parte. Últimamente siento que se parece más como unas escaleras mecánicas en contradirección, subiendo por las que bajan. No estoy estancada, me arrastran hacia atrás. Por eso me noto cansada. Cada vez más. Sobre todo porque las pocas fuerzas que me quedan no logro decidir en qué concentrarlas. No hay viento favorable para el que no sabe a donde va.

Y entonces llegan canciones que te disparan al corazón: "pareces cansado y aún no ha salido ni el sol"

   

Esta es la historia de un sábado
De no importa qué mes y
De un hombre sentado al piano
De no importa que viejo café

Toma el vaso y le tiemblan las manos
Apestando entre humo y sudor
Y se agarra a su tabla de náufrago
Volviendo a su eterna canción

Toca otra vez viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel

Cada vez que el espejo de la pared
Le devuelve más joven la piel
Se le encienden los ojos
Y su niñez viene a tocar junto a él

Pero siempre hay borrachos con babas
Que le recuerdan quién fue
El más joven maestro al piano
Vencido por una mujer

Ella siempre temió echar raices
Que pudieran sus alas cortar

Y en la jaula metida la vida se le iba
Y quiso sus fuerzas probar

No lamenta que dé malos pasos
Aunque nunca desea su mal
Pero a ratos con furia golpea el piano
Y hay algunos que le han visto llorar

Toca otra vez viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel

El micrófono huele a cerveza
Y el calor se podría cortar
Solitarios, oscuros, buscando pareja
Apurándose un sábado más

Hay un hombre aferrado a un piano
La emoción empapada en alcohol
Y una voz que le dice; pareces cansado
Y aún no ha salido ni el sol

Toca otra vez viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel

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 Como dirían en el antiguo Twitter, etiqueta a alguien.

 

 

Escapar de la isla de los lotófagos

Bueno, pues igual el eclipse del otro día ha empezado a hacer su efecto. Primero porque fue una pasada verlo, claro (y no voy a abundar en esto, tranquis, ya hay millones de vídeos en las redes con la misma turra). Y segundo, porque, al menos, parece que he despertado.

Y es que yo estaba en mi propia versión moderna de los cantos de las sirenas de Ulises. pero ni con seres mágicos, ni con musicalidad melodiosa, ni con bienestar alguno. Era más parecido a esta especie de trance aprisionador que explica tan bien una de las pelis de Percy Jackson

De nuevo, en mi versión de ese encierro no había máquinas tragaperras ni flores de loto. En realidad, tampoco había ni diversión ni disfrute. Ni siquiera entretenimiento. Me caí en las arenas movedizas de las pelis romanticonas de serie T (muy muy por debajo de las malísimas de serie B) y durante días (¡DÍAS!) no fui capaz de salir de ese pozo infecto.

Sin ánimo de ofender a sus creadores, ¿eh? Pero hasta ellos tendrán que reconocer que esas producciones son la basurilla del audiovisual. No tienen ni frescura, ni profesionalidad, ni ilusión. De actores con talento y buenos diálogos, ni hablamos, claro. Son historias convencionales sin atisbo de originalidad, calcadas unas a otras, soportadas por los mismos personajes cliché con el mismo tipo de relación entre ellos y que acaban siempre igual. Y sin una pizca de gracia ni de ternura para intentar salvarlas un poco. Vamos, lo que viene siendo truños de manual.

Y yo pensaba todo eso mientras durante días me tragaba un bodrio tras otro tras otro tras otro. En parte, como ya me pasó con los zurullos literarios, impresionada con los niveles de cutrez que se pueden alcanzar de manera profesional. Pero también en parte porque estaba como hipnotizada, hechizada, en trance. Enganchada a una tarea de nulo esfuerzo cognitivo, sin peligro de suscitar ninguna reflexión ni pensamiento posterior. En encefalograma clave continuo.

Supongo que el truco de la efectividad de esta prisión radica en que, en realidad, no quieres salir. En que prefieres patalear en las arenas movedizas antes que saltar fuera y enfrentarte al león que te persigue por la jungla o al sol incandescente que te abrasa la piel en el desierto. Imagino que lo que necesitas es meter la cabeza en el agua y sentir ese silencio sereno y esa ausencia de peso que se nota al bucear.

Días estuve confinada allí hasta que alguna fuerza logró catapultarme al exterior. Quizá el impulso eclipsolar. Quién sabe. Pero menos mal, porque si no ya me veía como la anciana Rose del Titanic. Han pasado 84 años...

Impulso eclipsolar

Bueno, pues ahora sí que sí. Ya no queda duda posible. La campaña whahever it takes en versión esotérica va a llegar a su máxima expresión por el acontecimiento de mañana.Y es que no sé si os habréis enterado (porque apenas se ha hablado de esto en TODAS partes), pero mañana hay un eclipse total. Según fuentes de conocimiento SUPERFIABLES como películas y libros de fantasía, este es el evento con más poder místico y mágico del universo. Vaya, que todos esos hechizos de las series de vampiros vinculados a la fuerza de la luna llena se quedan en una broma comparados con esto. Y por eso precisamente hay que aprovecharlo.

Como nos han dado la turra infinitamente con lo de las gafas de protección y el lugar para observar, pero de lo IMPORTANTE nadie ha dicho nada, no tengo claro si es necesario o no un sacrificio humano para catalizar la potencia del acontecimiento astronómico. Tampoco dicen ni pío de beber sangre en ninguna copa de oro del antiguo imperio azteca ni algo por el estilo, así que de momento esos detalles los vamos a dejar aparcados.

En esencia, para la campaña sólo me voy a quedar con el impulso, el empuje, el titánico poder que se le confiere al episodio. Voy a concentrarme en creer que toda ese torrente mágico va a dirigirse a cambiar mi vida de una santísima vez. Como la sorpresa del roscón, pero a lo bestia.

De momento, el magno episodio aún no ha ocurrido y ya ha conseguido la propulsión necesario para arrancarme de la cabeza una idea de escritura que medio me gusta, algo que hacía mucho mucho que no pasaba. Creo que voy a empezar de momento con entradas de la etiqueta "No me lo creo ni yo" y si luego me veo suelta, quizá hasta lo pase a un formato más largo. Así de animada me tiene el evento, amiguis. Poca broma.

Si es que además todo son señales. Fui en mi cumple a un restaurante oriental y en la galleta de la suerte que te regalan al final de la comida, me salió este mensaje de la foto. 

No hay más preguntas, señoría.

YoutubeTurra, un análisis en profundidad

Bueno, pues lo de la YoutubeTurra no ha mejorado ni un poco desde que lo conté por aquí la última vez, pero yo lo llevo mejor por un simple afán científico. Ahora cada vez que algo me irrita o me desespera hasta el extremo, trato de buscar datos objetivos, algún parámetro cuantificable que me permita medirlo. Y así, si logro detectar una pauta, adivinar el patrón, a veces desactivo la rabia, al comprobar que esa dinámica no tiene nada que ver conmigo.

Un buen ejemplo de esto es la maravillosa revolución de mis hormonas, que quieren vaciar de óvulos mi útero cuanto antes para montar un gimnasio. El descanso entre periodo y periodo se me acortó tanto que me parecía estar TODOS LOS DÍAS de mi vida con la regla (los preparativos previos y las festividades posteriores), lo que es una auténtica tortura china. Luego me paré a apuntarlo bien cada mes y contarlo con precisión y resultó que me viene cada tres semanas. Es mucho y apenas tengo descanso entre una y otra vez, pero al menos sé cuando esperarla y no es TODO el tiempo. Racionalizarlo de forma objetiva me ayuda a aguantar ese infierno rojo.

Pues un poco lo mismo con la publi en Youtube. Me desesperaba que apenas había un poco de vídeo entre millones y millones de anuncios repetidos, así que se me ocurrió medir el metraje que se ofrece seguido entre uno y otro y es... 4 minutos. ¡¡4!! Eso, claro, siempre que no se te ocurra hacerlo avanzar o retroceder, porque tamaña ofensa conlleva una sanción de 2 spots más, por listo. Evaluada esa locura de frecuencia, puedes optar por dejarlo por imposible y abandonar o aguantar semejante turra como la guerrera cabezota que eres, pero al menos lo habrás decidido tú y no te habrá echado esa gigantesca avalancha de mierda publicitaria.

Y ya que tenía puesta la bata blanca de investigadora, seguí desmenuzando información. Como continúo negándome aceptar ni una cookie ni media, mi algoritmo no tiene ni idea de quién soy. Duda entre un adolescente afroamericano de Massachusetts, una antigua atleta rusa de gimnasia rítmica retirada y adivina qué más, así que no sabe muy bien qué anuncios mostrarme. Por eso me extraña lo que elige de un tiempo a esta parte.

Desde luego, siempre le han preocupado mis ingresos, porque si me vuelve a repetir una vez más algún curso de trading o como conseguir un trabajo en remoto con 3000 euros de sueldo, me corto las venas. Si es que hasta ellos mismos admiten que están siendo pesados, pero que la constancia es la clave, dicen. No, mira, José Manuel, me invento ese alias porque después de 5 millones de anuncios no me he quedado ni con tu nombre, así que mucho menos me voy a apuntar a tu formación. Es más, de lo que tengo ganas es de que cojas todas esas ganancias que según tú has conseguido en Bolsa, te compres una isla desierta y te dediques a beber cocolocos en ella en vez de darnos a nosotros la turra. Si después de un trillón de repeticiones no me he decidido, no lo voy  a hacer a la siguiente. De verdad, déjame vivir, tronco.

Pero el algoritmo debe de estar más preocupado por mis finanzas que nunca, porque a lo de los ingresos ha añadido modos de cancelar mis deudas. Débitos a partir de 8000 euros, además, así que deduzco que Zuckerberg y compañía piensan que soy adicta al crack, ludópata y de ahí pa'arriba. Y por si lo de la condonación no me sale bien, me desespero y quiero quitarme de en medio, también me fríen a publi de seguros de vida. Por lo menos que mi pufos no pasen a mis herederos. Bien visto, tecnoligarcas, no se os escapa una.

De las gafas milagrosas que te adivinan la miopía y la caminata de 20 minutos de taichi en silla que misteriosamente son los mismos minutos y el mismo locutor de IA que te enseña unas normas de oratoria olvidadas por completo en su mismo anuncio... Ya de eso, hablamos otro día.

Capitanes Tiquismiquis

Pensaba que me había pasado de todo en ese horror de los horrores que son las app de ligoteo, pero parece que no. Se ve que ese inframundo putrefacto es como la actualidad española, que tiene una capacidad infinita para superarse, sorprender y alcanzar cotas de surrealismo, pasmo y desconcierto colosalmente gigantescas. Sin exagerar.

Y sabríais que no exagero si vierais el tamaño de mi documento LOL, donde apunto las cosas horribles/absurdas/surrealistas que me pasan on line. Siempre me sorprende lo cansada que me siento respecto a este tema, hasta que chequeo el número de megas que ocupa este txt. Porque, por suerte, esas cosas horribles me importan tan poco que se me olvidan a los dos minutos. Por eso las recopilo, para verlas allí amontonadas una detrás de otra y poder explicarme de donde viene todo este agotamiento.

En fin, no me voy a meter en harina, que me deprimo. Pero sí que voy a hacer una encuesta a partir de la última que me ha ocurrido y que ha sido ya... No sé ni qué palabra usar, me faltan calificativos. La pregunta es: ¿Os han rechazado alguna vez por algo bueno, por alguno de los rasgos que os gustan de vosotros mismos, por algo que consideráis una fortaleza propia? Porque es como raro, ¿no?

Primero no te explicas como a alguien puede no gustarle algo que a ti te encanta en ti y en los demás, una característica a la que no le ves nada malo, una green flag de manual. Que piensas: ¿de qué planeta vienes?

Y después te alegras porque has esquivado una bala. Si a él no le gusta eso es porque tampoco él es así, ni lo valora, ni ve todo lo positivo de esa característica. Con enorme probabilidad será lo contrario, algo que a ti no te gusta, así que cuanto antes y cuanto más lejos mejor. ¡Quita bicho!

Y más tarde en otra vuelta de tuerca mental se te ocurre que, si además de por todas tus cosas malas, también pueden darte carril por lo bueno, ¿qué más te puede pasar? Es ya como rizar el rizo, ¿no?

Me recordó a lo que decía Richard Gere cuando se divorció de Cindy Crawford (no encuentro la noticia para linkarla porque fue en el Pleistoceno superior), que la supermodelo era DEMASIADO GUAPA para él. Que ella debía de pensar al leer las entrevistas en prensa: "Madre mía, el Capitán Tiquismiquis este..."