Muerte y destrucción

Mejor no os digo lo que he estado pensando estos días porque es de juzgado de guardia. Pero vamos, básicamente se resume en yo con un kalashnikov y mogollón de sangre, dolor, sufrimiento, vísceras arrancadas del cuerpo y demás agradables elementos de pelis de terror y gore. Supongo que mucha culpa de este ataque de violencia indiscriminada imaginaria la tiene el p*to síndrome premenstrual y las hormonas. Pero hay más culpables, ya os lo digo.

No voy a entrar en detalles, porque pa'qué. Y porque si dejo de imaginar y paso a actuar no quiero que la poli encuentre en mi propio blog pistas para condenarme. Pero vamos, que si me pillan y tengo que declarar en la típica sala de interrogatorios lúgubre que sale en las pelis, les diré que había atenuantes. Que mi vida está colapsadísima con movidas varias. Que no puedo ni con mi alma. Que no me da tiempo a hacer nada mínimamente divertido. Que he tenido que dejar actividades que me gustan mucho para hacerle hueco a otras que son una tortura china. Que estoy más estresada que un camaleón en Desigual. Que no me da la vida para escribir ni para mantener una media digna de actualización en el blog, lo cual es ya el colmo de los colmos.

Y después de soltar este discursito con la mirada perdida, me levantaré dramáticamente, me pondré enfrente del espejo polarizado típico de las salas de interrogatorios que les sirve a los del otro lado para ver a través de él y gritaré a pleno pulmón:

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Y QUE LA GENTE ES MUY HIJA DE P*TA!!!!!!!!!!!!!!

Y no tendrán más remedio que darme la razón y dejarme marchar, porque, reconocedlo, la gente es muy hija de p*ta. Ningún jurado me condenaría.